Мнение | Погруженные в изображение

Я считаю себя хорошим читателем. Здесь — в моём любимом месте, куда я прихожу каждое воскресенье, где уже много лет общаюсь со своими читателями, завожу друзей повсюду, а также некоторых врагов, которых, признаюсь, обожаю дразнить, — я говорю, размышляю и рассказываю обо всём на свете. Я, по правде говоря, заядлый читатель. А ещё — невежливый читатель. Я больше не читаю то, что начинает меня утомлять, потому что у меня нет времени на пустую трату времени. Даже если мне пришлось потрудиться, чтобы раздобыть книгу, я подвергаю её собственным алхимическим испытаниям, и всё: если дело становится интересным — я читаю дальше; в противном случае книга отправляется на свалку в ту часть библиотеки, где покоятся трупы прошлых времён. Нельзя читать из чувства долга, как в школе. Давно уже ни одна книга отечественного автора не сводила меня с ума своим богатством, нюансами, умностью и тем множеством взглядов, которые она открывает. Я говорю о книге «Погруженные в образ» Оскара Ларроки. Я знал Ларроку ещё с тех времён, когда он был исключительно художником, когда в допотопные времена хотели запретить одну из его выставок. Это было настолько провинциально, что с удовольствием вспоминаешь, какими крошечными мы тогда были (а может, останемся такими?). У этого человека огромный талант. Позже я частично следил за его интеллектуальным путем: он пишет, размышляет и анализирует с позиции, которая порой напоминает тех деятелей эпохи Просвещения, которые все еще верили, что мир можно понять, если только взяться за дело и по-настоящему присмотреться к нему, изучить его и улучшить. Я не замечаю у него явных предрассудков или сектантской пристрастности. А это в наши дни уже многое значит. Его подход к искусству, изображению и повествованию просто потрясающий. Если бы он родился в США, то оказался бы в Голливуде в окружении льстецов, готовых аплодировать ему. Парень не повезло: он родился на юге южного континента. Ему не повезло, но книга впечатляет. Эта книга, если читать её с удовольствием и вниманием, порой граничит с гениальностью изложения. И у неё ещё есть двойственное, странное качество: она тонкая и раздражающая. Тонкая, потому что ей не нужны демагогические удары молотком, чтобы нас в чём-то убедить. Она не кричит, не выделяет текст жёлтым маркером, не считает нас идиотами. И нервирует тем, что по мере того, как читатель начинает понимать, откуда летят выпады, он также начинает подозревать, откуда они могут прилететь завтра. Или хуже того: откуда они уже летят сегодня. Книга посвящена образу и языку. Если так описать, это звучит как банальная история из комиксов о Мафальде. А вот когда читаешь — это настоящая жемчужина. Потому что ей удаётся то, что бывает не так часто: одновременно доставлять удовольствие и давать знания. И она милая, хорошо отредактирована, иллюстрации прекрасны, а текст плавно перетекает и приобретает эротический оттенок благодаря приведённым в ней рисункам. Но вот что: она требует любопытства. Её нельзя читать, будучи как изюминка, валяющаяся на улице Бакакай. Надо быть живым. Надо иметь жажду понять сигналы, которые посылаются нам постоянно, со всех сторон и под всеми масками. Всё может превратиться в образ, знак, рассказ, интерпретацию и власть. В этом и заключается большая часть очарования этой книги. В нашей любимой деревне не так уж много таких, как Оскар Ларрока. Более того: наши интеллектуалы, как правило, любят ходить стадом. Им нравится, когда их любят за то, что они часть стада, они хвастаются запахом раздевалки, узнают друг друга и аплодируют владельцу гриль-бара. Ларрока — человек, который не должен быть одним из многих. Он не один из многих.